Вкратце о себе

     "Человек будущего "... Вряд ли так можно сказать о поэте. Но в то же время стихи, настоящие стихи, подобно свету угасших звезд, пробиваются к нам сквозь толщу времени, освещая сумерки жизни. Так же, как учёный, который обобщив знания, в минуты творческого озарения открывает закон природы, так и поэт в минуты вдохновений, большого духовного порыва, любя и ненавидя печалясь и радуясь, пишет стихи, иногда пророческие, заглядывая и глубоко, и далеко. Но чтобы сделать поэтический выдох, надо глубже вдохнуть морозный воздух жизни не боясь простыть.
     А может, поэт - "человек прошлого "? Может, это ближе к истине? И не потому, что поэт частенько утопает в воспоминаниях, а по другой, более существенной причине: по чувственному восприятию мира он ближе к людям, жившим тогда, когда человек только начинал догадываться о природе явлений, легко объяснимых теперь. Поэт восхищается радугой, как и его далёкий собрат, хотя сегодня нельзя не знать, что эта разноцветная дуга образуется "вследствие преломления солнечных лучей в дождевых каплях ". Но восхищение, а не это знание вплетается в строки. А иней?! Это же чудо без обмана! покоряет своей сверкающей красой – и сердцу нет дела до того, что иней в сущности — вода...
     Конечно, теперь, с колокольни лет, я вижу: поэт – человек и прошлого, и будущего, и, уж конечно – настоящего. Ветер века ярится и воет: одних сшибает с ног. другим, поднимая пыль, застилает глаза и они уже плохо видят красоту — "очей очарованье" — которая обнадеживает, осветляет затуманенную,замутненную искусной ложью душу, спасает, оберегает живущих от смертельного греха — черного уныния.
     Невесело сознавать, что мы, наследники многовековой истории народа, наследники несусветного богатства, не преумножили его, а лихо промотали большую его часть, позволили обвести себя вокруг пальца, как малые дети. Но не должны мы забывать, что происходящее с нами, с нашей землей, лишь часть зловещего плана. Сумеем ли мы разрушить этот план?.. И стихи тоже должны участвовать в разрушении его. Они должны напоминать, что "Родина - это история народа, его искусство и зодчество, его танцы и уклад жизни, его обряды и песни".
     Настоящие стихи сродни народным песням: они поселяются в души, волнуя их, и живут долго-долго. Кажется что они и не творение человека, а явление природное: как ветер и вечер, как снегопад и рассвет... И мало кто из прочитавших или услышавших великие строки, не впитывает в себя их свет и мудрость, их порывистость и тепло... Но таких творений немного. Даже у мастеров. Они встречаются лишь у волшебников слова, и то — не часто. И может быть, к счастью: в противном случае стихи перестали бы завораживать, одним чудом стало бы меньше, а значит — мир в целом стал бы бедней и скучней.
     Несмотря на это, многие пишут, пытаются стать поэтами-волшебниками, хотят отыскать и непременно подарить читателю невиданные цветы поэзии. Среди них и Юрий Асмолов.
     Родился я третьего февраля 1961 года в Курске. Но так как родители мои, недавно переселившиеся из близлежащих деревень Фатежского района, мыкались по чужим квартирам и общежитиям, меня, девяти месяцев отроду, отвезли на родину отца — в село Молотычи, где я и прожил раннее детство с бабушкой и дедушкой, окружённый их заботой и любовью.
     Я захватил то время, когда в деревне не было электричества, и до сих пор помню запах керосиновой лампы, коптившей над столом, когда в нашу хату зимним вечером набивались ребята - мои друзья - и дедушка "гонял" нас по таблице умножения, по дробям, задавал задачки, в условиях которых были гуси, лошади, кубы леса… Он был очень доволен, если я первый находил правильный ответ.
     Пишу — и запах наших сырых фуфаек, расстеленных на печке посушиться, шибает в нос, пишу - и слышу наши смешные ребячьи споры, вижу стены нашей избушки, увешенные фотографиями, вижу скирды соломы и колхозную конюшню, куда мы часто бегали покататься на лошадях. Вижу: вот приехала, пропылив, на хутор автолавка, и мы сломя голову, захватив мешки, мчимся разжиться хлебом. Покупали его никак не меньше, чем "на рупь ", а то и на два — шесть или двенадцать буханок — и несколько батонов белого, вкуснее которого с тех пор я и не ел. Вижу речку Свапу и луг, над которым летают чибисы и спрашивают каждого прохожего: “Ты чей?”, — и я, так же, как в детстве, отвечаю им: "С Молотычей "...
     Теперь, я думаю, читатель лучше может представить - откуда он взялся, этот Юрий Асмолов, каковы истоки его стихов. Ведь поэт — не песенник. Если песенник вы-дает тексты, очень талантливые подчас, но тексты, то поэт - "летописец своей души", своего времени. Внимательный летописец? Нет ли? Талантливый или - не очень? вопросы уже другие...